Três da manhã

Três da manhã, encostada no para-peito do apartamento, meu pijama curto e todo rosa me dão um ar inoscente e pacifista, a garrafa de vodka quase vazia na mão direita e o cigarro Camel sujo de batom na esquerda me dão uma maturidade degradada. Alça do pijama caida no braço, o vento acaricia a minha pele, como se o mundo quisesse se redimir das pancadas que fazem meus olhos marejar. Três da manhã e a cidade toda dorme aqui de cima, ninguém nas ruas, os cachorros ladram ao longe, um som abafado, mais um gole na minha garrafa e um pouco menos de batom nos lábios, um pouco menos de consciência e de pensamentos consisos, estou bêbada, garoa fino, está meio frio, mas não me importo, estou enamorada pelo clima aqui da sacada, e as horas passam tão rápidas e vigorosas que o sol começa a surgir por detras do prédio da outra rua, vou ao banheiro, lavo o rosto, tiro o resto do batom que sobrou dos cigarros e da vodka, preciso dormir nem que seja uma hora para não ir ao trabalho totalmente sonambula. a sacada foi hoje meu amante sem obrigações, e minha cama é o marido que me aguarda para o cotidiano e enfadonho dia - a - dia de daqui a uma hora.